1968. Passei um bom tempo domindo de meia-noite às três da manhã, em Pombal, lendo tudo que me fascinava, dos doze volumes da Biblioteca Científica da Life, aos 17 da Bíblia que um colega me oferecera em troca de minha coleção de contabilidade, passando pelos 12 volumes de minha Enciclopédia Jackson, e tudo quanto era preciosidade literária ou da filosofia que me aparecia, numa cidade sem livrarias nem bibliotecas públicas, mas com muita gente culta, cheia de livros. Aí calhou-me ler “A Náusea”, do Sartre, em que ridiculariza o Autodidata, cara que estava lendo tudo que havia na biblioteca da comuna de Bouville, na Normandia, de 970 habitantes, “revelando respeitável cultura que já ia na letra I”
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